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El humo llegó antes del aviso sonoro en el móvil y los peregrinos despertaron con un destino incierto. Como una patata caliente las decisiones pasaban entre sus manos velozmente y tristemente comenzaron el camino de regreso a casa.
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Un ciclista español dejó en la habitación dos cartones de leche vacíos, antes de iniciar el camino reconoció que sufría una severa adicción a la lactosa.
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Esa tarde cambiamos las sandalias por las zapatillas y el Toyota rugió feliz por carreteras secundarias. Jugamos a elegir el camino a seguir.
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El peregrino brasileño explicó que no quiso cargar a su hijo con el peso de llamarse Demosthenes, como hizo su padre con él y lo bautizó como Joan.
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En un mismo día caí de culo dentro de una media bañera y tuve que pedir ayuda porque quedé encajada, cerré la puerta del armario con el pulgar izquierdo dentro y tropecé con una de las piedras de pizarra y ahora la uña de uno de los dedos del pie luce pintada de negro.
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Una mañana un alemán aparcó la bici bajo mi sombra y mientras hacía el checkin le confesó a la hospitalera que no le gustaban los peregrinos. Volvía a casa tras dar una vuelta por el país.
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Hace un par de semanas que el aroma de la tranquilidad reboza los días. Los peregrinos llegan y marchan temprano sin desayunar, así que nuestro lunch volvió a su cauce, las sábanas dejan su marca en la piel y respiro hondo en la mat.
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La americana quiso intercambiar el día con la hospitalera, quedarse en casa, cocinar, limpiar, echar la siesta.
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